Croquetas del bar 'Provincias'

Me lo llevo a otra de esas callejuelas sin salida que tanto aprecia. Pero ni es oscura ni tampoco solitaria. Le pongo delante unas croquetas como las de mi madre, que lo único que le sale fluido es la verborrea. Son recias, orgullosas, llenas de chulería. Y ahora un vino para que caigan por el tracto digestivo como arena por un tobogán. Mi compadre disfruta y olvida los problemas. Me alaba el Provincias mientras nos mira Morente y nos escucha Alvite, que, joder, nunca puede estar callado: «Despierta, chaval, en la vida solo la muerte sale como habíamos previsto».